perderme en tela vieja,
salir sin pedirle nada al día.
No, miento
es una petición al día,
a mí.
¿Para qué treparme al arbol
seco y sin hojas,
el cilindro de mierda
que confunden por arbol?
Prefiero la frondocidad de las ojotas,
la majestad de mis libros,
la comodidad de mis shores.
Al final es una oda al tere.
Todo lo que está entre
mi ser y mis ojotas
mi ser y mis libros
mi ser y mi canción
mi ser y mi ciudad
mi ser y mi amor
es un tere.
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